Clarice Lispector
Acho que sábado é a rosa da semana; sábado de tarde a casa é feita de cortinas ao vento, e alguém despeja um balde de água no terraço; sábado ao vento é a rosa da semana; sábado de manhã, a abelha no quintal, e o vento: uma picada, o rosto inchado, sangue e mel, aguilhão em mim perdido: outras abelhas farejarão e no outro sábado de manhã vou ver se o quintal vai estar cheio de abelhas.
No sábado é que as formigas subiam pela pedra. Foi num sábado que vi um homem sentado na sombra da calçada comendo de uma cuia de carne-seca e pirão; nós já tínhamos tomado banho. De tarde a campainha inaugurava ao vento a matinê de cinema: ao vento sábado era a rosa de nossa semana. Se chovia só eu sabia que era sábado; uma rosa molhada, não é?
No Rio de Janeiro, quando se pensa que a semana vai morrer, com grande esforço metálico a semana se abre em rosa: o carro freia de súbito e, antes do vento espantado poder recomeçar, vejo que é sábado de tarde. Tem sido sábado, mas já não me perguntam mais. Mas já peguei as minhas coisas e fui para domingo de manhã. Domingo de manhã também é a rosa da semana. Não é propriamente rosa que eu quero dizer.
Extraído do livro “Para não Esquecer”, Editora Siciliano – São Paulo, 1992.
A Lei nº 12.318/2010, conhecida como Lei da Alienação Parental, foi criada com a justificativa…
A apuração termina, os números são anunciados, uma parcela do país comemora e outra precisa…
Pare por um instante. Preste atenção na sua respiração agora e nessa calma fingida da…
Eu estou sempre perdendo coisas. Quando eu preciso de caneta, não sei o que me…
A luta pelos direitos das mulheres se cruza, em diferentes momentos, com outras lutas por…
Quando o corpo diz basta: o adoecimento das mulheres e o mito do normal Por…